Temos voluntário!

Por isso, se amanhã não houver post é porque o meu calhambeque está a ser quitado para Ferrari.

Ficais, pois, avisados.

Por ora, fiest your eyes as vezes que vos aprouver o número é fantástico eo French Tom Cruise (sic Amanda) também.

- à demain, ou assim...!

São 23:15h de dia 30 de Abril, e o pc nem começou a ser formatado, quanto mais a correr no 7. Nem o Office tem instalado, qual escrever qual quê!

No que diz repeito a eletrónica (é isso que lhe chamam, não é?) este fim de semana rendeu o regresso do saudoso Touch-flo ao meu smart-phone, e um novo sinal para sms's - o gajinho agora pergunta com uma feminina e melosa voz: konichiwa? (i.e, olá?) E acaba a berrar histéricamente a mesma palavra.

Acho que vou carregar o 93 só para mandar mensagens p'ó 91 e começar o dia a rir.

Por isso amanhã, se não houver voluntário, vou instalar o office. Sim, moi même. Espero não estragar para aqui nada, qu'a vida tá cara e p'a despesas, tirando a terapia-relampago do puto (10 minutos a ultima sessão, vale?), já basta o meu carrinho que ficou mesmo todo f@dido...

Só me apetece é subir aos postes e apalpar o cu às lampadas... 

Ok, hora das refeições aqui em casa é tragédia grega (das antigas). Eu até subo paredes... 

Primeira aflição:

O que é que eu tenho na despesa para fazer para o almoço do puto/ jantar e almoço do marido?

Segunda aflição:

O que é que eu tenho na arca para ibidem?

Terceira aflição: 

Que proteína é que tenho descongelada/pronta a usar?

Detalhe:

Isto tudo acontece tipo 15 minutos antes de começar a confeção.                              

Portanto, é um slaloom cozinha-despensa-frigorifico-arca. De mãos na cabeça. 

O resultado é: 

(náuseas, dores de cabeça, quedas de tensão, ataques de ansiedade...)

-Um jantar vai-se-lá-saber-como-que-se-começa-a-comer-fora-de-horas.

Ou

-Um almoço entre contra ataques verbais e/ou uns cereais porque a mãe perdeu a cabeça e anda a ver se a encontra (ninguém morre se almoçar cereais uma vez a cada quinze dias. Ponto final.)

A solução:

É tãããããão simples que até dói!

Ó melher faz menus! Até há aí na net um blogue entre vários que te facilita a vida: ora vai lá aqui, Fátinha: vê lá se t'orientas, senão qualquer dia estás maluquinha, sim?

...mas porque cargas d'água é que não me facilito a vida? Aiaiaiaiaiaiai....

Faz-me lembrar aquela estória:

Um grupo de construtores puxava da marmita todos os dias à mesma hora para almoçar. Havia sempre um que, desembrulhava a sanduíche e era... pão com manteiga. O homem refilava sempre. Até que um dia, cansado de semanas a fio a comer sandes de pão com manteiga, sentado e de marmita ao colo, anunciou: "Se hoje for outra vez pão com manteiga, atiro-me do último andar!"

No funeral, a viúva chorosa (na foto, de lenço azul na mão) lamenta-se: "não sei porque e que os colegas dizem que ele se suicidou pela falta de variedade do almoço: era sempre ele que o preparava!"

Moral da estória

Ó MELHER, SIMPLIFICA E ORGANIZA-TE, PORR@!

Ok, então vamos lá a ver com o que me vou entreter durante estas infinitas 48 horas...

Para ler (imprensa):

[Nitidamente está a faltar-me uma qualquer revista em inglês, canudo!]

Para ver:

- não sei quantos episódios de 'Uma Família Muito Moderna'

- ditto F Word

- dois ou três 'Hoarding, buried alive' (programa do canal p'a gajas que o Vítor considera deprimente e eu pedagógico)

- Os dois últimos 'Touch', qu'o gajo não é fã, por isso, gravo.

- o último 'Alvo humano', que o marido querido gravou, já que foi no dia do acidente e eu dormia profundamente (e com ajuda...) depois de ter chorado que nem uma madalena durante uns minutos - e vá lá que chorei, ontem já peguei no carro e daqui nada vou para Setúbal com o puto. Bem dispostinha, e recomendo-me!

- Ah, e tenho que re-visualizar o momento do Ídolos em que o Pedro atira com o micro, que não me lembro se quem tinha sido avaliado e passado, com o voto de vencido do 'presidente' Manel, era menino ou menina - tenho comentários para responder no post sobre o programa da semana passada, e só ainda não o fiz porque não tive tempo de ver a coisa.

Por isso tudo, acho que não vou dar pela falta do teclas... além disso , o marido vai estar aqui ao lado a tratar dele, sempre lhe posso dar uns beijinhos, lol.

(claro que nem falo das tarefas domésticas... tenho os filtros do exaustor e da fritadeira para lavar - earghhhh - e montes de coisas para organizar...  a gente 'adepois' vê...)

Quinta à noite, eu deitada, meio-a-dormir, à cause dos nervos, das lágrimas e do diazepam, o marido entra no quarto, de declaração amigável em punho: 'desculpa lá, o que é que eu ponho em profissão?'

INTEREGNO:

Se formos pelos cursos que tenho, podia escolher pelos dedos das mãos. Mas como não exerço nenhum, fez bem em vir perguntar.

FIM DE INTERREGNO.

Eu, que deixara a auto-estima no meio dos cacos da ótica e do farolim, e mais o raio, respondo:

- doméstica.

- O QUÊ??

- Ok, pronto, escritora.

- Ah, bom!

(a menos que quisesse pôr blogger - ele detesta que eu me refira como blogger, só aceita porque ao fim de sete anos, já me dá direito a tal epíteto, não é "coisa de moda, todos são bloggers agora...")

- É escritora, só não está publicada porque é teimosa.

Saiu, apagou a luz fechei os olhos e adormeci.

Só agora quando me lembro é que me dá vontade e rir. O gajo não desiste. Há-de ir p'á cova (cruzes canhoto!) a dizer que a mulher é uma xóninhas, uma mariquinhas porque tem medo 'não sei de quê', e não aproveita o dom que tem.

Ok, se agora é oficial, não tenho grande remédio... 

...a ver, a ver... (leia-se à ber, à ber, é assim a modos que espanholado, perdão, acastelhanado...)

... e acidente com o carro. Numa descida, a aproximar-me de um sinal de stop, segunda engatada, meto o pé no travão... e o carro continua como se nada fosse. E embateu noutro veículo.

Ninguém se magoou, mas a frente do meu lado, 'tá partida. O outro, ficou com amolgadelas nas portas.

Ou seja, hoje 'tou de luto. O gajo agora só pode mexer de dia, e em emergências.

F@d@-se.

"Se a liberdade significa alguma coisa,

será sobretudo o direito de dizer às outras pessoas o que elas não querem ouvir" 

- George Orwell

Se há coisa que me deixa abalada, é a tendência do povo português (a começar logo pelas figuras políticas) de ser poucochinho. Ele é o 'vai-se andando' quando as coisas estão a correr bem, salvem-nos da resposta se estiverem a correr mal.

Pior;

Gastam-se milhões a ajudar os coitadinhos dos pobrezinhos (leia-se classe média recentemente extinta), enquanto se estrangula a economia a quatro, oito, quantas mãos houverem. Dizei-me: seria muito mais dispendioso aplicar o dinheiro destinado a acudir os desgraçadinhos (que são criados diariamente por um a equipa que se encontra em dívida para com a demência), em programas que implementassem planos de desenvolvimento económico com vista a promover o emprego e restituir a dignidade aos novos pobrezinhos a quem eles servem refeições quentes, e coiso, ato que assim lhes garante um soninho descansado?

Mas, pronto, o que para aqui vai. Este post não é sobre política. Nope.

É mais sobre liberdade de expressão.

Lembram-se de ter aqui escrito sobre 'O Último Segredo? do José Rodrigues dos Santos?

Pois que hoje recebo um comentário de Rui Martins, nos seguintes moldes:

"Comparar Rodrigues do Santos com Dan Brown revela mau gosto. Comparar Da vinci com o Ultimo segredo é falta de conhecimento!

Ó válhamosanto! Ó povo triste e desgraçado, fado d'alma destruída, ai que coitadinhos que nós somos, ai que maus que são os outros portugueses todinhos, aqueles que nem deviam advogar tal nacionalidade, complot formado para apunhalar a própria pátria, e denegrir o que de tão bom, tão bom, tão bom por cá se faz - e que ao que parece, É TUDO.

Antes de me pronunciar sobre o que acho, vou citar alguém que sim senhor, sabe escrever, sim senhor, é português, sim senhor, é o maior escritor vivo. Do mundo. Todinho.

"Proíbam-se os lamentos injustos. Não se vendem livros? Mentira. O senhor Rodrigo dos Santos vende e, enquanto vender, o nível da nossa cultura ultrapassa, sem dificuldade, a Academia Francesa. Que queremos?(...)"

António Lobo Antunes, crónica publicada na Visão a 12/04/2012 (ler mais)

O que é nosso não é nem mais nem menos descredibilizavel como o que não é nosso, e sabe porquê Rui? Porque bom e mau há-o em todos os países, todos os povos todas as línguas.

E eu posso não ter direito a muita coisa, mas tenho direito a ter a minha opinião e anunciá-la aos quatro ventos em parangonas, com direito a megafone, e tudo, e tudo. Porque eu sou livre.

E é essa liberdade de que me aproprio que me permite aceitar o seu comentário com o maior dos respeitos, porque o Rui tem tanto direito de exprimir a sua opinião quanto eu de expor a minha. 

Os Bons (e apenas os bons):

Falávamos de escritores lusos, certo? Então posso referir o supracitado Lobo Antunes, a Maria Filomena Mónica, o José Luis Peixoto, José Saramago, Gonçalo M. Tavares, Valter Hugo Mãe, Miguel Sousa Tavares (sim, gosto dele, hélas), Rodrigo Guedes de Carvalho (que saudades de um novo livro!), Inês Pedrosa...

Podemos ampliar o leque e ir à musica, sim?

Rodrigo Leão, Pedro Abrunhosa, Aurea, David Fonseca, Blasted Mechanism, Ornatos Violeta, Trovante, Sergio Godinho, o inólvidável Zeca Afonso, a imortal diva Amália, Carlos do Carmo, Mariza, Paulo de Carvalho, Fernando Tordo...

Arte: Júlio Pomar, João Cutileiro, Paula Rego, Joana Vasconcelos...

Moda: Blogtailors, José António Tenente, Felipe Faísca, Luis Buchinho, Nuno Gama, Fátima Lopes...

Ou seja, gente boa neste país, não falta. Gente menos boa também.

Por isso, Rui, não seja tão melodramático, e pare pense e respire antes de juntar uma bota e uma perdigota que não dão de toda uma com a outra, sim? 

Para finalizar, agradeço-lhe o comentário, que muito me agradou, uma vez que visitou este cantinho. Espero que volte - não estou, de todo, a ser irónica.

Um grande bem haja.

A primeira (que eu apanhei):

...e depois, a copy cat, em todos os termos...

Uma diz mata, a outra vai e esfola...