... estou constipada. Tosse, dor de cabeça, dor de garganta, nada de febre, mas mialgias e cada vez que me ponho em pé, a tensão desce-me aos tornozelos e eu quase que cheiro o chão.

Não só mas também por isso, não me apetece escrever. De repente, fiquei, assim, saturada de blogues. Dos meu e dos outros. Acho que devo ter apanhado com alguma gota de veneno, e tunga, perdi a veia.

Se tenho ideias para escrever? Mólhadas. Para já, ocorre-me falar da polémica à volta de Saramago e do quanto eu concordo com ele - e já que escrevi sobre isso, mas agora não vou à procura do link. A tag será religião, e são três posts seguidos.

Ontem a ideia era escrever sobre cidadania.

Sinceramente, não vejo razão. Estou francamente cansada de tudo isto. Não tenham pena de mim que eu de vítima não tenho nada! Mas perde um bocado o sentido, fundamentar uma opinião em factos - mais no segundo caso, mas não só - para depois dizerem que sou arrogante a escrever. Eu ou dou opinião e defendo-a, ou escrevo sobre aquilo que sei. Quando tenho dúvidas pesquiso e vou tirá-las. Posts serios neste blogue, neste último ano, foram todos antecedidos de pesquisa.

Por issso, acho que vou baixar a fasquia deste blogue e fala de futilidades. De batons, collants, as tachas que se vão usar este Inverno, o casaco que vi ontem e vou comprar este fim de semana, vou falar de cinema e dos livros que leio, e fico-me por aqui. Se me sinto burra a fazer isso? Sinto. Mas estou a precisar de sossego, e se ser fútil me der sossego, bora lá ser de esferovite, levezinha, levezinha...

É que não há pachorra, senhores, não há pachorra...

Fátima

P.S.: Acho que podemos chamar isto de reflexo retardado, yá?