Não tenho qualquer tipo de pachorra (reminiscências do meu tempo de cursista de design de moda) para intelectualóides de meia tigela. Ainda para mais para aqueles que se escondem atrás dessa pretensa superioridade neurónico-cognitiva para disfarçar o cagaço que os paralisa...

O último exemplo acabado dá pelo nome de Rodrigo Leão. O que eu gosto de escutar este senhor não é para aqui chamado - e admito já a minha quimbarreirisse de adorar, pode ser com maísculas, ADORAR o Alma Mater mais de que qualquer um dos outros trabalhos que lhe conheço (devo ficar-me por cinco ou seis álbuns, não sou nenhuma especialista); aquela musica faz-me levantar vôo e ficar a pairar. E isso é impagável, venha da musica, da arte [Bachus,Cy Twombly, no Tate, deram-me vontade de sentar no chão da sala e não me mexer até o museu fechar], na escrita [não vou voltar a referir a escrita de A.L.Antunes, pois não?]...

Agora acho imperdoável a sua colagem à raposa de Esopo [mais tarde reescrita por LaFontaine].

Meu querido: se o menino se sente esmagado face à hipotética - e possível, digo eu - nomeação para a estatueta, é mais que compreensível; por mais que todos os mais-ou-menos-indies e pseudo-intelectuaóides ligados à 7ª arte desdenhem aquela feira de vaidades made in LA, a verdade é que um Óscar no curriculum além de enriquecer o mesmo, é o sonho secreto que qualquer ser humano ligado, direta ou indiretamente, ao metier.

E andar nas bocas do mundo e na noite das nomeações o sonho se esbater em fumo, é dose. Mas às vezes é preciso ser homenzinho.

Deixar as peneiras de lado, a arrogância, o feitiozinho de merda da raposa e assumir que gostávamos de ter acesso às uvas, e que cada bago nos saberia pela vida.

E se não o quisermos fazer AO MENOS, AO MENOS, fechar a boca.

Já dizia a minha avozinha: 'o calado vence tudo'.

Ouviu?

(santa paciência, senhores...)

(foto: Visão)