Li aqui há uns tempos, não sei se na Vogue se na Elle, que os 40 eram os novos 30. E que a vida começa aos 40, e quejandas.

MENTIRA.

Uma deslavada mentira.

O bolo tem 40 velinhas - ou duas, com os numeros 4 e 0. E vocês podem até ter uma boa aparência, aptidões intelectuais indiscutíveis, falar 25 ou 30 linguas e o diabo a sete.

Fizeram quarenta. Agora observam, especadas, uma parede de betão de 80 cm de expessura.

Acabou.

Kaput.

Claro que isto não se aplica a quem tem uma profissão, e não se armou em parva e ficou a cuidar dos infantes a tempo inteiro, durante quanto tempo? 14, 15 anos? E indiscutivelmente valeu a pena, são atinadinhos, cultos, cabecinha no sítio. Mas a sociedade não se condói com fazer invstimentos nas gerações futuras.

Fizeste 40. Agora, das duas três:ou tens guito, e descobres qualquer coisa para fazer por conta própria, ou estás lixada com F de galinha.

Como eu.