31
Jan14
Inacre-fucking-ditável
Fátima Bento
Não, a serio.
Eu tento. Eu juro que eu tento
Eu passo-me À GRANDE, por todas as razões que me sobram, eu passo um dia em hibernação, e volto renovada.
E ponho um sorriso, e como diz o outro,
recomeço, e recomeço, e recomeço. Pois, e não desisto. Porque NÃO POSSO.
E depois...
E depois É ISTO!
Ligam-me de milhares de quilometros de distância indignadissimos porque ah e coiso, não é assim que se faz e é mimado e-coiso-e-coiso, e eu oh que coisa mais parva, eu estou aqui a 15 km, e ligam para Londres e ligam-me de Londres a criticar o meu desempenho como mãe?
Per'aí.
PER'AÌ.
QUEM ligou acha que a criatura não tem mais nada com que se preocupar e interessar de que com o que se passa aqui?
MAIS, acha que quem tem e dá noticias uma vez em cada seis ou sete luas te, capacidade para JULGAR e ANALISAR o que se passa AQUI, todo-o-santo-dia? E consegue fazer um juízo acertado do que PASSAMOS NÓS OS QUE LIDAMOS COM ESTA MERDA TODO-O-SANTO-DIA há mais anos de que os que são imagináveis e teoricamente (ó para nós a provar aqui, em carne e osso, que é mesmo só teoricamente) IMPOSSIVEIS DE SOBREVIVER?????
É QUE É JÀ.
Tesoura de poda e corta.
Hoje, meus amores, morreu gente na minha vida.
TENHO DITO.
(eh pah, c@r@lho, era mesmo disto que eu precisava!)
